Утро, жиром тучного света, неспешно наползает своей громадой на город, сдвигая ночную синь и туша последние, тлеющие лучинки звезд, завуаленных всех в облака, в сигаретных клубах, свет осторожно ложится на кожу, пока еще Её не тревожа. Это утро... утро украденное у сна.