Прочь крадётся на цыпочках сна постаревшее лето,
и нахохлившись ангелы грустно глядят из окна.
Может свежего воздуха мало им, может быть света?
Не касаются больше они ни воды, ни зерна...

Гроздьев зреющих сок
и надменную тяжесть граната —
всё что август оставил в наследство от прожитых дней,
собираю в дорогу моим постояльцам пернатым,
на прощанье целуя недолгих и нежных гостей.

Треплет ветер травы непослушную жёсткую гриву,
и чернеют деревья как сотни изломанных рук.
В темноте шевелит плавниками небесная рыба,
замыкая собою созвездий сверкающий круг.

(C)  Светлана Осеева