Это цитата сообщения TwentyFree Оригинальное сообщение

.

Хочешь почувствовать себя ничтожеством, придумай мечту, которую никогда не сможешь достичь. Ставь цели по-приличней, ты не настолько крут. Найти работу продавца-консультанта, помыть машину, и получить диплом пиар-менеджера, узнать значение слова "трансцендентальный",или как там оно пишется? Сходить за сигаретами, испечь торт маме на день рожденья, найти хорошую девушку, которая испечет твоей маме торт на день рожденья. Съездить в Египет и посмотреть на пирамиды, напиться в новый год, сходить на семинар по мотивации и в конце концов написать в твиттере " Господи, какой ужас, я съела чипсы! Я ведь на диете! Девочки у кого была такая же проблема?"
Иду в кровать, на третий этаж. Огромная постель,на ней мятая простыня с фиалками. Падаю в нее лицом, жду. Ничего. Переворачиваюсь, смотрю на потолок, там белый цветок лотоса, между лампочками. Темно. Жду. Ничего.
Резко разгибаюсь и сажусь. Нюхаю руку. Пахнет сигаретами и аэрозольной краской, которой я недавно красил решетку радиатора, с этой блятской хромированной полоской. Вся машина черная, а эта хрень светится кусочком водопада Анхель, ну ничего, покрасил, теперь черная вся.
Но это же ничего не меняет. Руки пахнут, волосы пахнут, носки, коленки, кот- пахнет. Даже этот корявый цветок лотоса из гипсокартона, даже он пахнет, настоящим лотосом, хотя я в жизни лотос не нюхал.
Охарактеризовать настроение. Унылое, но необычно унылое, все в башке вертится каруселью, вокруг вопроса что-то не так. 250м2 пустоты. Я один. Брожу по этой пустоте, все фильмы пересмотрены, книжки перечитаны, посуда мытая, и даже машина теперь черная вся. Куда бы подеваться, и что не так-то? Вокруг много-много пустоты. Очень много. Но внутри, почему-то еще больше. Ах вот в чем дело, понимаю я. Ты убежала изнутри. Всеми своими истериками, обзывательствами, непониманием, чуждой тебе холодностью и отторжением. Всеми этими "я не люблю тебя, правда", "не трогай мой живот", "я не хочу тебя видеть",и повторявшимися "иди нахуй". И новый вопрос, это ты убежала, или я смылся. И кто у кого вообще жил внутри? Не понятно, но почему-то когда ты рядом, пустота остается.
Пустота живет с тех пор, как ты однажды уехала, и я бродил по еще большему дому и ждал тебя. Тогда все-все-все пахло тобой, и руки, и коленки, и даже кот, другой кот. Гроза,мелкая и дымная, цветы на веранде, повядшие от жары, кондиционер, ноты на пианино, стол, стул, недоеденый кусок пиццы. Все в тот день, и все предыдущие дни, даже когда я не знал тебя, все пахло тобой.
Я тогда спросил тебя, увижу ли я тебя еще раз. Ты посмотрела на меня, как на идиота и сказала конечно. И обманула меня два раза. Я правда мог тебя не увидеть,физически, а когда увидел с шарфом на шее в 36 градусную жару, то увидел не тебя.
Мысль "нужно покурить", спасает меня от этой шизофрении в голове. Ничего наверное не изменилось и мне просто нужно выспаться. Иду на балкон, и роняю бутылку с Айрн Брю. То ли от страха, то ли от внезапности. На стуле сидит мужик и пронзительно на меня смотрит.
- Ты кто твою мать такой, и че тут делаешь? - говорю я и сажусь напротив - бить незнакомца кальяном, или звонить в милицию мне категорически не хочется.
- Я Валя. Я сижу на балконе у твоей сестры, а ты как?
- Хреново.
Я рассматриваю незнакомца. На нем длиннополый кожемятый плащ, черный, естественно. Подошвы грязных ботинок стоптаны, а на голове широкая старомодная шляпа.
- Ты где так вырядился, дружище? - спрашиваю.
- 1262 года собирал этот хлам, именно столько лет назад я умер одиноким глупым человеком, потому что растерял все мои мечты.
Я смотрю на него и все больше хочу выглядеть как он, лет через 20. Мне очень интересно, что он расскажет, ведь этот чувак жил примерно в то время, когда придумали ислам. Стараясь быть более гостеприимным, я протягиваю ему пачку банановых Бэквудс, и спрашиваю чего он хочет : Маунтин Дью, или Айрн Брю. Он морщится, потом улыбается, и говорит, "смешай". Потом снимает плащ - под ним свитер под горло, разумеется черный, он кладет ногу на ногу и раскуривает сигарку. Я рассматриваю его лицо: из под шляпы выбежали огненными вихрями рыжие кудри, на лице рассыпаны веснушки, а борода почти красная в свете огонька зажигалки.
Он затягивается и произносит:
-мм, замечательные сигары, ты тоже чувствуешь себя серьезным мужиком, куря их?
Я надеваю его шляпу, перекашиваю по-сталонновски губы и отвечаю одними зубами
-Конечно, старик.
Голос мой получился удивительно грубым и крутым. Валентин смеется и пускает колечки из дыма.
-Ну, давай, расказывай что у тебя там хреново.
-У меня кто то в голове поселился - отвечаю я. -Черви, нет, это штамп, тараканы? Нет, это тоже штамп. Големы-мародеры, ростом в 7 микрон,с тремя косыми руками, и голубыми глазами на спине, цель жизни которых украсть из твоей головы главное, и заложить неправильное, так чтобы ты не заметил, кто сопрет самую важную мечту-получает приз:пластиковые крылья и глаз вместо головы, который видит одновременно во все стороны; вот, пожалуй эти ребята подходят, или великаны высотой с три растояния от Медведково до Выхино, которые живут между 10 и 6 измерением, но ты их не видишь и они постоянно воюют в твоем разуме? Да какая нахер разница кто они такие, главное эти твари что то творят с моей частной собственностью, и даже в Гаагу на них не напишешь. - Размышляю я вслух. Валентин смотрит на меня с серьезным видом и косит щеками время от времени.
-Это ты называешь хреново?
-Нет, просто моя мечта убежала, или я от нее. Я вообще не понимаю что происходит. Есть просто такие отношения, будто босоногий вляпался в разбитую банку варенья. Вроде варенье и вкусное, и малиновое, и мама варила, старалась, но мало того что стеклом порезался, так еще и скачешь в ванну на одной ноге, и смываешь всю эту сладость с таким отверженным видом, будто это все кот виноват, который прямо под дверью насрал.
Валя морщится с отвращением.
- Ты нигде писать про кота и варенье не собираешься?
- Нет, а что? - Я немного обижен, ведь я сказал, то, что было у меня на душе.
- Ничего, просто это, что-то гиперпафосное, ты даже переплюнул "мой характер-сахар с тертым в крошку стеклом". Вы что, оба ни разу мороженое на пляже не роняли?
- Я ронял, песок класcно хрустит потом. Только, это все метафоры, друг мой. Ты что, не знаком с таким явлением?
- Знаком, но ты прямо скажи. Почти просрал свою мечту?
- Да,- отвечаю.
- А знаешь, кто я?
- Мужик, наверное интересный, только ты ничего еще не рассказал.
- Я контролер мечтаний. Нас таких много, наша работа в том, чтобы не давать людям терять свои мечты.
Я перебиваю.
- Ты кто-то типа ангела?
- Нет, до них мне еще далеко. Привидение, глюк, переизбыток гормонов и нехватка кислорода.
Я улыбаюсь. Он продолжает.
- Когда я был маленький, мне всегда хотелось летать. Лет в семь, я смотрел на птиц и падающие листья, и понял, что человек может создать штуку способную и его поднять в воздух. Фантастика, невозможное. Летающий человек. Все годы своей жизни я потратил на создание такой машины. Я не работал, отец выгнал меня из дому, и я превратился в скитающегося изгоя.Я мастерил из кусочков рваных парусов и веток подобия перьев. Жил я в лесу, и крыша моя была из этих самых перьев. Вся моя мечта была заключена в словах " когда-нибудь, я обниму тебя и мы улетим". Эти слова я сказал единственной женщине которую любил, когда нам было по 12. Эти слова двигали меня вперед, и 16 лет, с того момента я ни на секунду не останавливался. Я мастерил крылья. Мне было плевать на сторонние насмешки, мне было плевать на то, что моя женщина оставила меня, ведь я знал, однажды мы улетим. Годы проходили. Перьев становилось все больше, но их было нужно очень много, судя по моим чертежам. А доставать парусину, знаешь ли занятие не из легких. Особенно, когда ты весь покрыт язвами а твои друзья это лесные червяки которых ты ешь. И наконец я собрал их. Все 1440 перьев. Я сделал люльку между крыльями и настроил баланс растянув мой самолет между деревьями. И он взлетал! Он взлетал от порыва ветра.
В тот день я забрался на гору, которая возвышалась над городом. Мой самолет был огромен, хоть и легкий как парочка рыбин. Люди в городе заметили меня и сбежались под горой. Они открыли рты и кричали на перебой: "ангел Божий!", "Смотрите, летающий человек!", "Чудо!". Я и понятия не имел куда делись их оскорбления и издевательства. Но когда я разбежался и оттолкнулся я сам чуть не заорал их же словами. Ведь я летел! Я летел, правда летел! Люди уже ничего не говорили и не кричали. Кто-то из них припал передо мной на колени, кто-то убежал от страха, а я летел, я летел и знал, о том, что мне теперь нужно только обнять ее.
- Ты в тот день разбился да? - Перебил я его.
Он улыбнулся, глядя куда-то в сторону Химок.
- Нет, все было гораздо проще. Я сделал одно перо и испугался. Я не сделал никакой самолет. Моя девушка ушла от меня к кузнецу, как сильно я ее не добивался. Я умер в 42 зажиточным одиноким стариком от неизвестой тогда болезни. Я был бы молод, если бы не испугался, был бы счастлив если бы умер добившись мечты. Если бы. Если бы ко мне пришел контролер.
- А почему не пришел?
- Их тогда не было, представляешь.
- Ты первый? - спрашиваю.
- Да, понимаешь, этот мир так создан, что все, чтобы ты не придумал здесь, сбудется. Все, что есть в твоей голове, уже есть. Если бы этого не могло быть, ты просто бы не подумал об этом. Это закон мироздания. Это закон вселенной. Наша земля это полигон, для осуществления наших мечтаний. Когда я умер, я осознал, что все это существует, но очень много людей ломается, очень много сливает в канализацию свои волшебные мечты. Я попросил у Бога назначить меня на должность контролера и помогать людям в самый крайний момент. Бог решил, что это хорошо и теперь нас тысячи. Мы роемся у вас в голове и говорим "а что если?". Это мы говорим "забей на хлам и оставь главное." Это мы отбираем для людей именно те мечты, которые подходят каждому как цвет глаз.
Я зажмуриваюсь и тушу сигару. Все, что он сказал мне, наверное правда.
- А зачем ты ко мне пришел? Я ведь не мальчик из Нигерии у которого умер отец, и если не сломается он создаст машину времени. Я ведь не девочка из Колумбии, которая любит мальчика из Индонезии, и если не сломается то создаст телепортацию. Зачем ко мне?
- Потому что они не сломаются, парень. А машина времени и телепортация созданы давным давно. Это называется книги.
Я напряженно тру виски.
- Я сломаюсь?
- А что если нет? - Улыбаясь отвечает Валентин, и одевает плащ. Он расплывается в воздухе, будто его помазали блюром на 6 пикселей.
- А что если? - Снова повторяет он, его голос доносится как из картонной коробки. Он совсем превратился в дым, и только его рука давящая сигару еще не расплылась совсем.
- А что если? - Вновь доносится из тишины в моей голове. Контролер превратился в струйку дыма от истлевшего табака.
Я снова один. А что если что? Вокруг меня холодный воздух, пара потувших бычков и два стакана со смешаной газировкой. Я забегаю в спальню и тыкаюсь лицом в простыню.
Вспоминаю чем ты пахнешь.Чуть чуть сандалового масла, капелька вяленого сыра, немного свежих виноградных листьев, две капли сока манго, тмин и мята.
А что, если, ты не будешь истерить и худеть больше? А что если мы поженимся? А что если я буду любить тебя так же сильно, когда обнимал в типографии, а ты дрожала от страха? А что если не только я тебя придумал? А что, если, тебя все таки полюбит моя мама? А что будет если ты наконец все вспомнишь?
И даже если я тебя придумал, Валя сказал ты есть. Но тут не только Валя сказал, я помню, ты пахнешь.