Когда весь день сидишь на сигаретах и кофе, мысли смешиваются в пластелиновую массу, которую разобрать не так-то просто. Говорю я это собственно к тому, что меня буквально недавно упрекнули (просто напомнили?), что я из-за своей природной лени забросила описание людей мне близких, хотя бы просто людей моей жизни. Решив, что действительно пора, следовало бы учесть, что вдохновение все же вещь неподвластная (и как в наши дни на искусстве делать деньги? музам не платят), но я все же соберу волю в кончики пальцев и попытаюсь.

Выбирая из скромного списка известных мне людей вообще, сегодня хочется вспомнить того, кто стоит в списке где-то с правого края внизу. Не то чтобы я не берусь судить о нем, но рассказывать в общих чертах было бы преступлением. Когда трудно сосредоточиться, то описать то, что можно только лишь прочувствовать, делается непосильной задачей, однако взгляд моего Героя не вспомнить никак нельзя. Ты можешь смотреть на себя в зеркало и видеть красивого, не очень человека, можешь разглядывать каждую складочку, ощущая недостатки, но, возможно единственные глаза, которые так изучающе смотрят, пронизывая душу насквозь, принадлежат этому человеку. Если бы мне было дано стать стихоплетцем (то есть действительно достойныым поэтом, такими как Пушкин, Бродский или Ахматова), то, клянусь, ода этим глазам была бы бесконечна. Можно было бы описать их форму, цвет и разрез, но, поверьте,  все абсолютно не важно, когда столь прямой взгляд останавливается на тебе, и начинаешь слышать, как гремят скелеты в шкафу; в общем - не знаешь, куда и деться. Прямота. Да, безусловно, она присутствует в моем Герое, но в ней есть что-то деликатное, нечто тактичное, что кажется немыслимым при такой смелости, граничащей с наглостью.