Лежит листва - ладони чьих-то рук,
Ласкавших и трудившихся недолго,
И видно, что в заботе мало толку,
И по рукам дают, мой друг.

Стихи же, что тебе я посвятил,
Не нужные, как я тебе не нужен,
Написаны разводами по лужам -
То бес пером моим водил.

В прожилках красных крупных желтый лист
Хранит как ДНК о лете память.
Не помешало бы и нам ведь
В беспамятстве не падать вниз.