Заштрихованное поле —

        росчерк там, и росчерк тут.

        Воздух разделён на доли,

        в каждой напряжён, упруг.

        Сотней черт пронзает небо

        в межпространстве синь и пыль,

        вслед за ней другая сотня

        пролетит столько же миль,

        и поделит молчаливо

        мои мысли на слова.

        Так темно и так красиво.

        Зябко. Вдох. Струи дождя.

        396.                        21.11.15