Да за что же, за какие заслуги

        сердце моё — пополам?

        Вены лопаются от натуги:

        ты по больным местам

        ранишь, кромсаешь, колотишь,

        я всё терплю и терплю.

        Того ж, что и все, знаю, хочешь,

        но, видимо, дать не смогу.

       321.                             30.03.12