Если б я только ждала,

                         только грелась,

        если бы каждая

                          встречная мелочь

        сгорала в камине,

                          а не на коже,

        я разве что к ветру

                          была бы не строже,

        но каждый день маской,

                          бальзамом и кремом

        мне руки, лицо

                          покрывает не пена:

        пикируя, клином,

                          ровнёхоньким строем,

        мой личный сорт счастья,

                          моё каланхоэ —

        иголки дождя,

                          капли чьих-то терзаний,

        их слышу. А ты спишь

                          спокойно ночами?

        Мне чёрствость слоями,

                          срезают, смывают

        прозрачные иглы —

                          лекарство от рая.

       296.                                        26.10.11