Оркестр на месте,

        мы здесь, чтобы думать,

        задумчивой песней

        свой разум баюкать.

 

        Мы чётко по нотам

        сыграем вступление,

        быть может нас это

        погрузит в сомнение?

 

        Отложим мы музыку,

        сядем, закроем

        не партию — шторы,

        свет чуть беспокоит.

 

        Пусть сумрак-маэстро

        начнёт свою песню,

        души вскроет недра,

        что нам неизвестны.

 

        И мягкая тайна

        осветит сознание

        и будто случайно

        шепнёт "до свидания".

 

        "Куда? Ты уходишь?", —

        потянется что-то,

        смягчится чуть больше,

        повиснув в пустотах,

        расширенных тайной,

        вдохнёт неизвестность

        и так же случайно

        уйдёт, сняв поверхность

        с реальности, крайне

        дивясь

        уродству

        сознания.

        

 

        184.                                            26.06.10

 

 

        Оборванно, странно, сонно. Пусть будет так, писать всё равно надо было.