Юный художник творил красоту,
Оторван от жизни в мечтах,
Жил без сознания, точно в бреду,
У вдохновенья в руках.

Он мечтал о своих же твореньях,
Был счастлив, потому что страдал,
Он любил эту жизнь в мученьях,
И жизни другой не желал.

В океане фантазий безбрежном,
Одинок, как корабль на волнах,
Он мечтал о том образе нежном,
Который он создал в мечтах.

Дрожал он над каждой картиной,
Как малое плакал дитя,
С лица незнакомой любимой
Восторженных глаз не сводя.

Вечно любима, и вечно верна,
Безмолвно - спокойно глядела она,
Ни обид, ни упрёков, ни зла
От неё он не ждал никогда.

Воображение ночью ему
Рисовало прекрасны сюжеты,
А утром, придя к полотну,
Мечта оживала в портретах.

Лишь осветит его комнату взгляд
Утренней робкой зари,
Вновь глаза его ярко горят,
- Он прекрасное снова творит.

Мир художника, как паутина,
Окутал его, заволок,
Всю жизнь посвящая картинам,
Совсем он в мечтах изнемог.

Исхудал он в тяжёлых терзаньях,
И волосы вились до плеч,
Образ прекрасный – причина страданий,
Его сердце колол точно меч.

Юный художник ушёл с головой
Из жизни реальной в мечты,
Весь окунался он в мир красоты,
Даже забыл облик свой...

...Его без сознанья забрали врачи,
Погаснуть не дали короткой свечи,
Но он на их умный и добрый совет
С улыбкою слабо промолвил в ответ:

"Проживу в нереальном миру,
Влюблён безнадёжно в творенья,
И, рождён для искусства, умру,
В объятьях мечты и виденья".

Юный художник был верен себе,
Предпочёл он не явь, а мечту,
И уже он мечтал, как вернётся к себе,
И будет творить красоту.
[500x500]