Она не любила точки над i,
она вообще не любила точки.
Она искала лазейки, пути,
И аленькие цветочки.

Он не знал, откуда она взялась,
Да, вообще-то никто и не знал откуда.
Она так неожиданно началась,
Что была порождением чуда.

За кулисами жизни таял пепельный снег,
На мольберте судьбы рисовался портрет,
Натюрморт и пейзаж, там, красивый рассвет,
Не давил антураж, ночь сходила на нет.

На холодном ветру замерзали дома,
И деревья, и спали усталые фонари.
А с первым лучом вновь рождённой зори,
Она шепотом звонким смеялась: "смотри".

И он смотрел, как смотрят кроты на свет.
И вспоминал их встречу: цветы, вокзал,
И понимал, что его на портрете том нет.
А она закрывала глаза, цвета счастья глаза.

Он был её самой значительной катастрофой,
Она - причиной его нахождения на планете,
Они казались самой счастливой парой на свете.
Если б ещё он знал, кто был на её портрете.

И он метался, и звезды рвались на части,
Кусочками откровений, обрывками её сна...
Он понимал, что она - настоящее счастье.
Но не понимал - кто она, кто она, кто она?