ночью один художник спрашивал, почему я не сплю и испытывала ли я отчаянье. а зачем спрашивал - не объяснил, но рассказал, как не умереть в сумбурности москвы. лос-анджелес - это нигде, и греггом араки я переболела еще зимой, а москва - тем более нигде, и она разве что слезам не верит, и эрос ее мне недоступен, но скоро я преодолею ничего не значащие километры - с географией у меня не сложилось, а потому нет у меня родины, ведь она там, где сердце, и голоса тоже нет - просто проснуться утром и ничего больше не говорить, просто оттого, что перед каждым отъездом болит гортань, и я не знаю, тоска это или ангина.
тексты складываются только такие, которые не собрать по частям, зато я поняла, что фраза "на чужом несчастье счастья не построишь" действует в обе стороны. не спрашивайте как. просто я поняла.