Ткань разрывают пяльца.

Тянется солнце к мгле,

Тянутся груди к пальцам,

А голова - к петле.

Тянутся, не находят, 

Холод-тепло-искать.

Жёстко меня изводит

Мартовская тоска.

Я набираю номер. 

Здравствуй, паяц и шут. 

"Людям сказали - помер,

 Но для тебя - дышу ".

Что же, ещё не вечер. 

Голос дрожит - устал.

Тянутся к небу плечи.

Значит   -  дровишек в пЕчи

И досчитать до ста.