О4нулась после смерти.

Вокруг зра4ка намотан то ли волос... то ли жмут волос.

Да это же леска с твоей руки!

Вспышки света из окна напротив.

На ощупь... промасленный карбюратор под головой.

Sheat!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! Да это же и есть моя голова...

Твой голос проса4ивается с преисподней.

Точнее - с твоей комнаты: "Катер, будешь опять чинить мотор одним молотком - поедешь за нами на запад на самокате. Всё! Без пятнадцати! Без трелей! Слева от рая ".

Запахи ванили и молока наперегонки доносятся из-за угла - с той стороны кухня.

Ты воскресил завтрак из детства.

И уже 117 дней убиваешь меня прежнюю - воскрешаешь мою первичную формулу.

Да будет!