Легко ступая своими маленькими ножками будто бы по воздуху, а не по земле. Чуть касаясь горячего асфальта нежной кожей, босиком. Не смущаясь прохожих, она шла, не замечая препятствий. Короткое, полупрозрачное, воздушное, вот всё, что на ней надето. Её тонкие, изящные руки были перевязаны светлыми, шелковыми лентами до самых плеч. Волосы цвета морского жемчуга, с ароматом полевых цветов и мускатного ореха, развевались на ветру. Улыбка озаряла бледное лицо мягким румянцем. В серо-голубых глазах читалось наивное равнодушие.
Вот она, та, которую называют Богиней. А ты тот один, кто увидел её в уставшей людской толпе такую бесшумную, неуловимую. Единственное что отделяет тебя от неё это биение сердца. В этом бешеном ритме уже нет смысла искать, чё именно это сердце.
Скорей всего это твоё. Потому что Боги бессмертны, у них нет сердец. Им чужды мелочные страдания, переживания радости, боли. Они есть воплощение того, что свыше, свыше рассудка, свыше понимания.
На секунду тебе показалось, что это чудо смотрит на тебя так же пристально, как и ты на неё. В замешательстве протираешь глаза руками. Исчезла.…
Как такое возможно ведь она была! Такая, такая сверхъестественная.…
Тут прямо пред тобой. Видимо действительно пригрезилось.

Вот такие они Боги. Творят, что хотят с людским сознанием, что бы хоть как-то отвлечься от меланхоличных идей…

Её нет. Нет, не будет, и НЕ БЫЛО.… Это всё плод твоей воспалённой фантазии. Продолжаешь жить дальше. Странно, ты всё еще ходишь по тем же улицам, встречаешься с теми же людьми, выполняешь туже работу в надежде, что всё повторится. Тогда когда это произойдёт, ты не за что на свете не закроешь глаза…
Проходят дни, недели. Надоедает ходить по кругу, разговаривать о прошлом, слушать старую музыку. Становится скучно. Временами чувствуешь себя умалишенным. НО кто-то до сих пор шепчет тебе на ухо: «Надо жить. Надо верить» Может быть это она?
Голос становится менее отчётливым. Забываешься, отбиваешься от толпы. Ночь, а ты один ступаешь по мосту с начатой бутылкой пива и не кто тебе не нужен…
Шаг и ты уже за перилами, а всё что вокруг не интересно… в воде видишь знакомое отражение, протягиваешь руку. Ты почти коснулся этих мягких волос, тех, что сняться тебе каждую ночь. Бутылка выскальзывает и… бултых…
Просто сидишь на парапете и думаешь: « Что со мной?»
Прошло, вернее, пролетело, вместе со временем запутавшись в тонкой материи сущности…
Банально встречаешь закат со своего окна. Вглядываясь в яркие лучи красного солнца. В холодной комнате на столе остывает чашка крепкого кофе с молоком.
Где-то паря в облаках её мысли, встречаются с твоими желаниями, соприкасаются и расходятся кругами как на воде…