В пятнадцать лет мы все поэты,
Все гитаристы и певцы.
Куда что делось? Чудо, где ты?
Убили строгие отцы...
Те, что про "детство золотое"
Могли часами рассуждать,
Но в нас, как что-то, им чужое,
Его спешили расстрелять.
В шестнадцать все - самоубийцы,
Все - из-за холода в глазах.
А после скажут:"Мы не птицы.
Так что нам делать в небесах?"