Грусть накатила. Взахлёб. Тону.

И всё таки, расставания - маленькая смерть.

Смерть того любимого, необычного, незабываемого общего что между нами было... Боли уже нет. Ощущение, как будто меня запихнули к коробку со стекловатой. Куда не повернёшь голову, везде воспоминания. Колются.

Остаётся только слушать самую честную песню про расстование:

"Спорю с самим собой: чудак, ну давай дружить - как-то надо же жить, хлеб жевать, воду пить, болеть, шлотать драже, комментить твой жж, настроение держать на восьмом этаже".