Снова время делать ноги. Груды веток вороша,
Вылезает из берлоги отощавшая душа.
И помаргивая слепо, и тихонечко ворча,
Мы обнюхиваем небо в ожидании харча.

Беспокоиться не стоит, царь небесный свой народ
И окормит и опоит, и за ухом поскребет.
Лето красное промчится мелкой россыпью зайчат,
Снова осень, снова птицы что-то грустное кричат.

Грибники грибов насушат, и поэт напишет стих
Об огне, что греет души наших сущностей простых,
О величии эпохи и наличии Творца
В каждом деле, каждом вдохе, каждой капельке с конца.

Снова спать пора медведю. И плывет осенний лес
Позолоченною медью по течению небес.
И гудит над всем над этим новой жизни благовест…
Ох, не стоит быть поэтом там, где всяк друг друга ест.