И вновь весна. И утренняя дрожь.
И первый лист, зелененький и клейкий.
Вот сладкий сон, в котором ты живёшь,
Где пастушок играет на жалейке.

Противник спит, солдаты давят вошь,
И генерал на карте чертит стрелки.
А ты путём нехоженым идёшь,
Теряя бисер суетности мелкий.

Слова, слова… Весенний горький сок.
Корням темно, им нет нужды в «гляделки»
Играть, ломая пулею висок,
Чтоб оправдать разбитые тарелки.

Зима прошла. И новая трава -
Подарок тем, кто выжил в перестрелке.
И вновь весна. И женщина права,
Рассыпав бисер суетности мелкий.