Каждое утро я наполняю дырявый кувшин моего отца молоком моей матери. И каждый вечер я оставляю его на пороге вечности, чтобы накормить Пустоту, живущую с той стороны снов. Если ее не кормить, она превращается в точку, которой обычно заканчивается повествование.

Сегодня я видел как время течет сквозь простанство, лишая его прозрачности. Это похоже на то, как некоторые чистят хрусталь пылью алмазов, и чем больше они его чистят, тем более мутным становится его поверхность, так же и мысли тускнеют соприкоснувшись с поверхностью слов, люди злятся, но продолжают превращать вино в воду, они почему-то уверены, что родились именно с этой целью – объяснить другим то, что они и сами не в силах понять. Со временем большинство устает и перестает думать словами. Именно тогда в них и зарождаются первые зерна мудрости. Но течение времени размывает не только сказанное вчера, но и то, что мы готовимся сказать завтра. И зерно не всегда прорастает. Одно из свойств  времени – лишать нас воспоминаний о будущем, чтобы мы не сошли с ума от того что у нас нет настоящего.

Я потерял себя когда появился на свет и с тех пор ищу себя во всех, кто мне улыбнулся. Но рыбы уверены, что птицы – это сошедшие с ума рыбы, или ангелы, или души умерших. Так же и люди считают меня лишь зеркалом для своих отражений и удивляются, когда я не узнаю в них себя. Они думают что я капризный ребенок, который не хочет спать, когда все вокруг спят, а я всего лишь ручей, которому не суждено стать засохшим деревом.