Я умер в сотый раз и в сотый раз рожден, в недобрый этот мир, с его кровавой пищей.
Я весел без причин танцуя под дождём, счастливый словно принц, прикинувшийся нищим.
И юной жизни явь и хладной бездны сон - всё это в сотый раз рождает те же мысли,
Зачем я в список тех, кто зван сюда, внесён? Зачем нам этот мир, где мы с тобой зависли?
Спросить бы у небес, прядущих жизни нить, попутно Млечный Путь расплёскивая в луже:
Зачем нас воскрешать и снова хоронить? Зачем такой как я в жестоком мире нужен?
Бездельник и паяц, поющий ни о чём, танцуя под дождём, я весел и беспечен.
В избранники богов пожизненно включен, и даже, смех и грех, слегка очеловечен.
А впрочем первый нах не хуже чем второй, и сотый комент в пост танцору не помеха.
И крылья в наших снах реальнее порой, чем россыпь ярких звёзд на зеркале успеха.
Поэтому "превед" тому кто вновь рождён! Я счастлив тем, что ты по-прежнему прекрасна,
Мне лучшей доли нет, чем танцы под дождём, за гранью той черты, где смерть уже не властна.
