Как жаль, что я не умею писать стихи.

Мне надоело крутиться по спирали, рано или поздно возвращаясь к тому, от чего я оттолкнулась.

Но это ностальгия за прошлым. Она никуда не пропадет.

И потому снова слушаешь ту же музыку и вытираешь украдкой слезы.

Плакать от музыки? Только истерики и могут. Но на самом деле все равно.

А если те чувства, которые вызывает у тебя композиция, настолько сильные, что ты не знаешь, куда деться?

Значит, вам не понять. А я просто вспоминаю то, что меня радовало тогда, когда я впервые заплакала от ощущения прекрасного...

Жаль, что я не научилась все это играть, возможно, жизнь бы по-другому повернулась.

А сейчас уже и к пианино подойти страшно.

Пальцы помнят, душа помнит, голова... Голова цинично советует не позорить ее седины.

Смешно. Когда бросает из крайности в крайность – это болезнь.

Все мы сумасшедшие. Нормальных людей нет. Есть приземленные.

А это... под настроение. Не хочу, чтобы все выливалось наружу. Это лучше оставить для себя, как самое сокровенное.

Потому что когда эмоция чистая и звенит, как только что тронутая молоточком струна, то ты понимаешь, в чем смысл твоего существования.

И хочется жить и писать что-то такое, какое сможет затронуть струну... И звук будет красивый.

Мы лечим души. И сами лечимся в этом мире душевнобольных...