Мы те , кем нас видят прохожие за краем книг,
Когда лик отражается в тени пыльных витрин
Ходя по супермаркету в поисках своего,
Легко услышать в противоположном углу измученный крик.
Изобилие - пыль, ты был ненужным,
даже если за спиной был блик

И горит свет в каком-то отделе,
Там толпа зевак спрашивает выдуманные цены,
Пока ты кладёшь шоколадку в надежде на блаженность в карман.
Но на выходе зазвенят рамки и скрутят бедняг,
Ты задумаешься отламывая кусок молочной вкусноты,
Отвернёшься в надежде, что скрыты следы.

Но поднимая взгляд, увидишь камеры объектив,
Нервно улыбнёшься,
потечёт шоколад по обветренной губе,
Простест не обязательно то, что в тебе.