Я считаю до трех. Уже три.
Это выше меня - Вавилон
Жжет глаза. Холодит. А внутри
Только он. Только он. Только он.

Он пройдет, как всегда, взгляд вперед.
Не посмотрит. Так лучше. Держись!!!
Будь спокойна. Считай. Закрой рот.
Что такое любовь? Это жизнь.

Это жизнь без него. Без себя.
Он не знает о том, как порой,
Вереницы из цифр теребя,
Я шепчу про него: мой, мой, мой!

Он не знает, как стынут глаза
И течет безнаказанно тушь.
Как себе запрещаешь: нельзя!
Он тебе непростительно чужд!

Так и есть! Навсегда чужаки.
Он не будет, не будет моим!
Бог, зачем ты менял языки
Даже тем, кто хотел быть любим?

Даже тем, кто, сгорая в огне,
Ждал чудес от тебя? Так ведь нет!
Это важно лишь мне, только мне…
Ну а он и не взглянет в ответ!

Улыбнется – другим. Без конца
Повторит их успех – мой провал.
В злой усмешке за маской лица
Мне мерещится: «Ха! Я все знал!».

Я дрожу... Нет, дурная, борись!!!
Но, глядя ему в след – как врагу -
Я зову. Отзовись! ОТЗОВИСЬ!
Нет, молчи. Да, молчи.
…НЕ МОГУ!!!!


Подруга попросила написать для нее стихотворение, про девушку, которая любит, но боится в этом признаться. Он не знает об ее чувствах, хотя, может, и знает. И главное - шансов быть вместе у них нет. :)
Что-то подобное произошло с ней.... Да и со мной, пожалуй. Наверно, именно сочетание этих двух факторов и вылилось в данное стихотворение.