слова... фразы... тексты... книги...
казалось, что они значат? просто безликие и бездушные строчки, не способные ни на что, лишь на тление среди пыльных страниц.
кто-то посчитает меня сумашедшей в наш стремительный век компьютерных технологий, но после этой строки я становлюсь бурей. бурей протеста. я не согласна. абсолютно. и я непреклонна в этом вопросе.
для меня книги - это нечто святое. то, что нельзя исковеркать, исполосовать чернильными точками, оборвать страницу, остановить книгу на полуслове,оборвав ее волшебный монолог, добровольно бросить в огонь, без сожаления наблюдая за гибелью лучшего творения человеческих рук.
я люблю книги. люблю едва уловимый запах печатной машинки между строк, тихий шелест затертых страниц, шершавую на ощупь гладь бумаги. люблю, когда в каждой их строке слышны грозы и шелест дождя, видны росчерки молний и яркие краски солнца. когда я кожей ощущаю крики и шепот, любовь и боль, отчаянье и безграничное веселье. когда книга переворачивает сознание, делясь своими сокровенными мыслями, рисуя в вооображении далекие и такие родные образы.
книги... им не важно, кто ты, с кем ты, как ты. они лишь безмолвные собеседники и мудрейшие учителя. нет, по книге нельзя научится жить. но книга порою может просто помочь выжить.