все снова - бессмысленность, на которою не имеем права жаловаться.
благополучие тихое и ватное, с отчаянными нитками внутри. нитки сухие и прочные, ими все перевязано.
я так любила метафоры, я умела быть такой счастливой ими.
а теперь ответственность за их крепкое сплетение с жизнью - такая тяжелая. больше не позволяю себе колдовать словами.
метафоры должны иметь под собой основы.
вот такое новое условие задачи.
кончилась бесконечно легкая эпоха метофор, рождающих основы.
теперь эпоха основ, метафоры на которые будут сами вырываться через жизнь, бить салютами изнутри - носом об стену или отчаянно восторженным криком в окно.
или не будут. но это страшно. и я - против.

получилось так, что попытка не удалась. и всё, я уже не позволяю себя считать эти клочки надуманных чувств жизнью. время отказываться. и теперь - площадь, уходящая в стороны. чуть-чуть мусорная, чуть-чуть пыльная и совсем пустая. кое-где торчат из асфальта указатели. мне смотреть на них? тогда я открою все органы чувств и буду слушать советы, написанные на них кем-то. я буду вас слушать.

все просто, а я в тихом отчаянии, которое все разумные доводы все-таки заставили меня считать не достойным внимания. по сравнению с чужими бедами. и тем не менее жизнь сконценрировалась здесь.
и ждет ветра извне.
мне нужно вырваться в мир, я хочу.

и дело уже не в том, чтобы ты отпустила меня.
дело уже в том, чтобы я нашла, чем жить.