Я могу быть кем угодно, хотите копирайтера, хотите ангела, хотите грузчика.

Во мне погиб талант художника, талант певицы гниет в душе.

Актриса мечется в агонии, слезами просит ей помочь.

Поэт во мне бухает страшно и ржет местами, аки конь.

Я хороню в себе философа, лингвиста убила я сама.

Бариста жив, но скоро сдохнет, ну правда, что ему.

Бармен почти проснулся, но тут же утопил себя в вине.

У скейтбордиста шансов вовсе не было, почил в улыбке.

Психолог попросил подлить бухла, его прикончу скоро тоже я.

Эзотерическим наукам не место здесь, их схоронила с картами таро и прочей лабудой.

Фотограф. Убил себя бошкой об стену.

Модель все ржет, но скоро ей пиздец.

Человек - это Братская могила, убитых в нем когда-то талантов.