Я как-то сидела недавно в офисе, смотрела свои старые фотографии, вспоминала всякое, слушала белинду наизусть, строчила стихи и пыталась найти хоть какой-то смысл в своей жизни. И не нашла. Опять.

А что недавно, вся неделя у меня такая. Сижу в офисе, страдаю херней и слушаю стихи.

Как бы хотелось мне выбраться из пучины этой тоски, найти бы способ, найти бы человека, который бы помог. Но мне нельзя помочь. Я могу кому-то помочь, у меня получалось, со стороны любая проблема решаема. А я вот никак не могу.

Похороните меня за плинтусом, чтобы без адреса и почтового индекса... 

Это стихотворение иногда просто ставлю не репит и закрываю глаза.

Вспоминаю, как вытаскивала друга из дерьма, как он умирал в своей депрессии, и я каждый вечер с ним гуляла и звала на всякие выставки и пр.. И мне самой становилось легко, я занимала себя и свое время чем-то полезным. 

Наверное, это все операция. Ведь говно началось опять с нее. Все никак не восстановлюсь и не устаканюсь.