Мы живём ото дня И до дня мир кляня, Мы бежим, потому что под нами земля. И огня, и меня, и, возможно, небес Не меняем, несясь не со стаей, не без. Со строкой как с клюкой, Как с надеждой с тоской, Заплутавшись с протянутой нищей рукой, Потому что всегда есть особая стать В том, чтоб вечно себя продавать и терять. Но пусть кто-то умолк – В тишине есть свой толк, Ведь бесшумно плетёт пламя истинный шёлк, Так держи его крепче во взглядах своих Ради тех, кто, решив разгореться, притих.