- Давай творить? - спросил Фарфор у Цемента.
-Что творить? - устало пробурчал Цемент.
-Мир! - Фарфор встал и подошел к окну.
-Это уже есть..Плагиат, - Цемент потянулся в кресле.
-Это ты называешь миром?? - Фарфор показал другу вид за окном...
"Мусорная свалка, словно ярмарка марсиан. Убитый Опель, рыдающий противной сигнализацией. Чахлое деревцо, которое зря носит имя Тополь. Спящий, убитый в хлам алгольного аромата мужчина под деревом. Старушка, сухая и со скрипучим голосом спорящая с внуком. Тот требует у нее деньги. Малыш, сидящий на траве, и безжалостно давящий маленькую, полудохлую мышь."
-ЭТО ты называешь миром?? - Фарфор повторил.
- Успокойся.., - Цемент лениво повернулся на бок к другу. - У каждого мир свой..То что ты видишь, это общий вид. Принципиальная и амбициозная оболочка мира. Ему выгодно прикидыватся таким, какой он есть. Потому что подобные тебе, а таких не мало, всегда будут жалеть его. Всегда! И будет возникать протест. Ты думаешь кому-то нужен мир без протеста?.......
