А значит собрать кулачки, и успокоиться, и забыть, отвлечься, влюбиться, сделать вид, что угодно, только не думать и не писать и не унижаться. Говорят, время лечит, посмотрим, а еще оно может показать, насколько тебя не нужно, насколько на тебя наплевать, так что же - опускать руки и сказать "умирай к черту, душа", а ведь хочется, так по-глупому, так обязательно заметно-пафосно, чтобы может даже тебя тронуло, когда придет приглашение на похороны. Но ведь нельзя, надо жить, улыбаться, а еще говорить вот тому парню "эй, дурачок, прекрати, ты охуенен", а той девушке "слезами себе не поможешь, ну-ка будь сильная, у тебя есть я", а тебя уже вроде и нету, ну и как так других поддерживать? - ан ничего, вроде бы получается. А умирать все-таки хочется, чтобы... чтобы ясно было, люблю, любила, отдавала, отдавалась, все выскребала изнутри, и ничего теперь - сиди, клювом щелкай, упустил, не признал, отторгнул и тут же забыл. Страшно. Страшно, как все повторяется, и уже будущее, видишь - обречено, там какое-то новое, может, существо, все такое же безразличное, или даже открыто злобное, или просто тоска по старому дому - дому ли - как же надоело, Господи, спасибо тебе за это.

А еще успокаиваешь себя пафосно, "не тебя, и не надо, зато у меня есть творчество", так же легче писать, когда все не конфетка, а в душе смеется вечно смеющийся человек и, давясь, выдает, что хотелось-то, чтобы "не идет и все, никакое творчество, знаешь, зато у меня есть ты"
А ты сиди такая легкозабытая, И повторяй, что ни о ком и не думаешь, И забывай, что это ложь неприкрытая, Плевать - подумаешь!