про меня не пишут люди, который люблю. они просто забыли. так лучше. причиняю всем только боль. это как болезнь какая-то. ненужность. два шага вперед один назад, попытаемся так пройти жизнь. с волос падают капли орошая и без того мокрую клавиатуру с соленоватым привкусом потерянных надежд. все еще кажется что осень ступает по мягкому желтому ковру от нее веет холодом расставаний и слезами одиноких вечеров, когда уже точно знаешь, что никто не позвонит. куклы надоедают хозяевам. и никто не обнимет, никто не скажет "глупая, ты мне нужна, что я теперь без тебя делать-то буду, куда ты, туда и я" как мне этого не хватает. будто по льду ножом, режа кусочек и кладя на больное сердце. на сердце больное тобой. как какой то мечтой стремление к которой просто не суждено сбыться.
вот она. грош цена была всем вашим словам, о том что вы меня никогда не забудете.