Оставаться прохожим среди тех, кто тебе может быть улыбается, плюется, кусается.
Старушка подходит, молитву читает, просит уйти,
Что же, грехи ей точно отпускаем, убираемся, ухмыляемся.
И пускай холодный день во что-то более оформленное превращается.
Пока тучи над басманным переулком собираются, рельсы, шпалы звуком раскрепощаются.
Все потихоньку убираются, думают куда сбежать,
История в круговороте своём зачем-то повторяется.
Дежавю кричат прововедники в зале темноты, а наш разум не просыпается,
И ненавидеть кажется легче, но зачем на провокацию идти?
Власть с портрета улыбается, передаём ей привет, надеюсь в лучшее превращаемся.

А пианино пылиться в церкви позабытой на холме,
Словно художник нирисовал весь мир на холсте.
Пожал бы руку ему, если возможно было бы - напился.
В этом прекрасном месте, где в метро спят невольные,
Летают на вертолётах убогие
И тихонько нежные руки ложатся на клавиатуру,
Музыка разлетаться начинает, как в Евангелионе,
В нашем Вавилоне много ангелов и борцов.
Кому они все поклоняются?