Рождён в галактике, чтобы стоять перед фактами,
Задыхаясь от гравитации, сгорать под иллюминацией,
Для того, чтобы найти попутный космолёт.
Но пока лишь ослепляют фарами и ругают матами,
Из-за чего приходится скрываться в тени ночной.
Доставая спички из кармана, понимаю что они снова не горят.
И не сыро и даже не ветрено, но дерево не хочет гореть,
Шипит лишь бертолетова соль,
Прогарая словно пыль в атмосфере.
А мне ещё целый день в надежде на огонь жить.
Голосовать в подворотне с подъездами,
Под взорами жёлтых окон, и вспышками звёзд.
Я спичкой черкну и подниму руку вверх,
Она пошипит и потухнет, так и не загорится,
Наверное водитель космолёта не увидит мой блеклый огонь.
А жаль, устану от тяжести света последних окон,
Зажгу последнюю спичку, пускай не горит, мне все равно пора домой.