маяковский... конечно не путин... но сначала вопрос... на который у меня нет ответа... как?... почему?... такой талант... гений? - нет... попался?... лучше наверное разменялся?... после 17-ого нет поэта маяковского... "идет поэт... открыты вежды... но он не видит никого"... вот как представлялась поэзия и какою была поэзия до маяковского... это строчка из пушкина... что за этой строчкой?... в своей первооснове теология (размышление о божественном) находила красивые формы и в языке... т.е. поэзия была всегда порывом души в небо... и это было очень интимно... хорошо не очень нравится это слово... личностно... одинокий созерцатель проникает в тайники божественного величия и изливает свой опыт в стихотворной форме... не даром и сам творец избрал стих формой своего откровения... поэзия была чем-то очень глубоко личностно закрытым... камин или пребывание где-то на природе в уединении наводили человека на поэтический лад... полились стихи... я уже ранее приводил сравнение с ярчайшим представителем серебряного века русской поэзии анненским... давайте освежим...
Ночь (1912)
Багровый и белый отброшен и скомкан,
в зеленый бросали горстями дукаты,
а черным ладоням сбежавшихся окон
раздали горящие желтые карты.
Бульварам и площади было не странно
увидеть на зданиях синие тоги.
И раньше бегущим, как желтые раны,
огни обручали браслетами ноги.
Толпа - пестрошерстая быстрая кошка -
плыла, изгибаясь, дверями влекома;
каждый хотел протащить хоть немножко
громаду из смеха отлитого кома.
Я, чувствуя платья зовущие лапы,
в глаза им улыбку протиснул; пугая
ударами в жесть, хохотали арапы,
над лбом расцветивши крыло попугая.
а вот это уже совершенно новая поэзия... с которой мы совершенно не знакомы... поражает полное безличие... открытая поэзия... это монстр по отношению к поэтическому искусству серебряного века и пушкина... смотрите что такое открытая поэзия... это вот это... обезличенность... можно читать и с начала и с конца... открытая композиция... нет ни места ни пространства ни времени... где кто бросал дукаты в зеленый?... это вообще всё удивительно... конечно непревзойденная метафоричность... смотрите... толпа пестрошерстая кошка плыла изгибаясь дверями влекома... и это еще цветочки для думаю не преувеличу великого мастера метафоры... ну что?... хорошо... теперь понимаете почему поэзия маяковского выглядела как совершенно "дикая" поэзия... как вторжение безликих варваров в вековые устои... во вроде бы спокойную гавань поэтической россии... атилла в поэзии... маяковский... смотрите как он бросил вызов... и вот здесь у него появляется "я"... смотрите его стихотворение озаглавленное "А вы смогли бы" (1913)...
Я сразу смазал карту будня,
плеснувши краску из стакана;
я показал на блюде студня
косые скулы океана.
На чешуе жестяной рыбы
прочел я зовы новых губ.
А вы
ноктюрн сыграть
могли бы
на флейте водосточных труб?
что?... дас эст фантастишен... хорошо... может нравится может нет... но энергия стихотворения удивительна... опять таки совершенно "варварские" дикие образы... но я здесь вижу и будущее его восхождение на голгофу... хорошо наверное всё-таки возьму назад свою утверждение что после 17-ого нет поэта маяковского... смотрите... уже в 1913 году он предвидел своё воссхождение на голгофу... а вы ноктюрн сыграть могли бы на флейте водосточных труб?... да с 17-ого года труба... но флейта должна звучать... хорошо может быть и гений... ладно... идем дальше... (продолжение будет)