Вырисовывая очередной пейзаж своего прекрасного будущего, порой, процесс настолько поглощает, что забываешь напрочь о реальности и тебя уносит. Ты утопаешь в розовых грезах, ты начинаешь мутировать в прекрасного, легкого персонажа. Ты становишься им. Рука сливается с кистью. Самостоятельно творим. Себя. Свою жизнь.

Начинает сбиваться дыхание, учащаться пульс и в венах закипает кровь... Опять в омут с головой, чтобы вызвать этот разряд и пустить его током по венам...

Последние штрихи мягко ложаться на картину - все практически идеально. Совсем не заметно, что под этими нежными оттенками и гладкой текстурой скрыто совершенно иное творение того же художника: резкие линии, грубые переходы, вызывающие цвета.