Не холодно. Я уже мёртв? Возможно это офисный кофе, в сочетании отсутствием сна убивает всякое восприятие. Хочется спать, спать и спать, в ожидании ярких красок, но не можешь.
Мы пушинки. Нас несёт этот холодный ветер. Пещинки в большом океане безразличия и тревоги. Мы несёмся под этим свинцовым полотном. Мы взлетаем, отряхивая эти сонные печали утренней водой.
Когда всё это закончиться? Нам кажется, что мы плюём куда дальше собственного носа, но на самом деле барахтаемся в луже. Глупая усталость, или же всё таки тупое желание тех самых перемен, которые вечно опаздывают?
Да, этот холод даёт понять нам, что мы ещё живы, и только тепло отбирает у нас эту жизнь. Мы защищаемся от него тревогами и заботами. Да же если ветра нет, нас не достаёт на дне, то тепло этой пожухлой листвы, пытающиеся пробиться сквозь пучину белых хлопьев. Но она где-то далеко, и тепло было и всегда будет.

И день мой полон лицами,
Но тех уставших глаз со мною рядом нет,
И дни уходят вереницами,
Оставляя в зеркалах непоправимый след.

Вечно мы в попытках жить дальше уничтожаем потёртые воспамянания, как старый информационный носитель и данные,, что всё это, потерявшее актуальность, мешает свободно поддаться порыву ветра и якобы новых перемен. Чёртов кофе. И потолок, почему он всегда белого цвета? Изобразили бы на нём овец, прыгающих.
Вот оно, тепло, лежит рядом укутавшись в покрывало любви. Ммммм. И тебе остаёться только радоваться своей смерти, зная, что холод за окном- скорбит слезами свинцового полотна, о том, что потерял двух пушинок сгоревших. Но она ведь далеко?! Хех, но это тепло ведь уже не тронет ветер.

И на упрёки я язвил,
«уж вечно жить не собираюсь я»,
И каждый раз себя на том ловил,
Что вечно б мог держать в руках тебя,

Вечно дурацкая привычка обставлять всё в своём воображении. Чтоб я сделал, сделаю, говорить с теми кого нет, рядом или увижу.
Слышишь? Ведь ты то же была мертва. Скинув эту надежду – это унылое обличие. Обрела веру и знание того, нету тревоги и не несёт ветер.
Вечно мы так. В метро или на работе, дома. Нам вечно кажется, что всё вот меняется, а на самом деле – зрители театра теней, где единственный действующий персонаж – светильник- пламя. Метафора, пока мой мосг, проеденный кофем и работой, ничего лучше придумать не может.
Ветер, он холоден и ненасытен, волен и властен. Не знаешь куда он тебя занесёт. Слышишь? Не играй с ветром, играй с огнём, а я подарю тебе всё своё тепло.