Я, наверное, забыла, что такое писать в дневник. Все происходящее - кажется слишком не важным для того, чтобы об этом писать сюда. Или слишком важным для того, что бы кто-то об этом знал.Только для меня по прежнему дневник, как выплеск того, что копится, и волнуется, и сжимается, и колотится, и неожиданно вздрагивает.
И если кому-то, где-то, интересно и важно, как я
Я сейчас как маленький человечек, почти игрушечный, совсем неокрепший, тот, что учится ходить. Только дети, они бесстрашны, и легко несутся на своих слабеньких маленьких ножках, не замечая преград. А я - уже не деть.Хочется плакать и быть безгранично нежной, беззащитно-слабой, чувственно-тихой, хрустально-хрупкой, и чтобы пальцами по спине,строить пирамидки из волос..Дада,меня распирает от нежности, как в детстве, когда мама спящую укрывала меня одеялом..боюсь тебя напугать.
но всё же грустно, когда мечта лопается как мыльный пузырь. Строишь себе карточный домик, душу в него вкладываешь, веришь, что все получится, что сможешь, а потом бааац! И все к ногам.
Странные они, люди эти. Сначала приручают тебя, к рукам, к словам, к теплу, верить себе заставляют, доверять. Чтобы душу на распашку, и пока не вывернут не успокоятся.Ведь я по прежнему..кот
И песня ещё, волшебная, не могу наслушаться, она такая родная,такая моя. Machete- нежность.
