Я прислушиваюсь к тишине внутри себя. Я слушаю тишину. Там всё просто. Истина пронзительно проста, как зимнее морозное утро. Как дождь, под который ты вышел без зонта. Капли падают тебе на лицо, и ты улыбаешься. Улыбаешься тому, что ты просто есть.  Именно так. Многие думают, истина – это какая-то наполненность; что это что-то существует отдельно от тебя. Но это не так.

   По большому счёту истина это не то, что можно формализовать, не то, что существует в описаниях. Её нельзя взять как предмет, описать, положить на блюдо и дать кому-то в готовом виде.

   Как только ты описываешь её, ты перестаешь описывать её. Ты уже описываешь что-то другое, не истину.

   Истина – то, что внутри тебя. Истина – это ты.