Я вдруг понял сегодня: мы все так кончим - трубка здесь, там трубка,
Неподвижно и спокойно под огромной лампой, как Патрик и Боб Губка.
И в турбину моего боинга не залетит несчастная птица,
Не меня задушит подушка безопасности в машине развозчика пиццы,
Не я, словно замедленно, ракетой взлечу в воздух от столкновения лобового,
Не я, хрипя слизью и желчью, умру от белого плохого,
Не мне проломит голову сошедшая с ума подруга,
Молния ударит не в меня, не мой живот встретит блестящее слишком упруго.
Не я съем просроченные мясные консервы,
Не у меня расшатаются до крайнего, до крови изо рта нервы,
Не мой сноуборд даст трещину на самом крутом склоне,
Не меня пристрелят в случайной полицейской погоне,
Не я поскользнусь в ванной, узнаю всю глубину
Белого, не я, к батарее прикованный, умру у психопата в плену,
Но я обязательно дотронусь до этого огромного белого шара.
На пальцах останутся белые точки, в узорах,
В носу и в мочеиспускательном канале белые трубки,
А в голове воспоминания о той серии, где Губка Боб
Квадратные штаны пытался обхитрить Кальмара.