Тихо- тихо под вечер на флейте милый джаз мне сыграет IPod. Ветер пробежался по полу. Никто не умер от отсутствия друг друга. Совсем никто от такого ветерка не умер.

Мягкий свет в окнах без штор. Такая вот общая нелюбовь к ним. Где-то там наверху. Было бы круто.  А я внизу ведь.

Все так позеленело на улице. Первый дождь, с грозой. Облил пыльную Москву и свежестью запахло сильно - сильно. Смешались с воздухом  Moschino. Аккуратно опьяняет аромат.

Свободу от всего называют спасением и спокойствием. А разве это так? Это просто трусость, стандартный побег. Но... от себя не убежишь никогда.

1 мая с одним парнем мы говорили о любви. Сошлись на том, что любовь не бывает без доверия и желания.  Без желания видеть, чувствовать запах, ощущать голос. Мы были правы ведь?

У меня букеты на коже из шрамов и вен. Каждый шрам- история. А что про вены? То ли ртуть, то ли кровь.

Меня насовсем отпустило. Я отпустила.