Все проходит.

Жизнь не оставит тебе ничего из того, с чем срослась ты душой. А душа сохранит для тебя все, что отобрала жизнь. И ты знаешь, что так нужно, ибо мир не может стоять на месте. Смена его картин и есть то, что мы называем течением жизни, а течение жизни и есть сама жизнь. Ты любишь этот мир. Разве можно его не любить?

Но уходят друзья... Как по осени желтые листья. Тебе неведом их путь. Куда понесут их ветры зимы? Где исчезнут они, куда улетят?.. Что за прок об этом знать.

Хочется плакать.

А впереди еще один вечер. Он принесет тебе только пустой чай и глупую надежду найти тепло. И ты будешь кутаться в свитер и сжимать в зябких ладонях чашку, как будто это может помочь... Ты отогреешь руки и станешь протирать пальцем хоть маленькое отверстие в морозном узоре, что покрыло окошко твоей души.

А назавтра снова будет весна. Это ты растопила лед.

Как больно... Еще больнее оттаять, чем замерзать. Но эта боль, она - твое счастье, ибо ты снова находишь силы и снова с тобой друзья. Эта боль - твоя жизнь. Твоя любовь.

Боль одиночества и счастье надежды, мука весны и окна зимы - все это ты. В этом ты вся.