Я спасаюсь.Понимаешь? Я не стану ждать тебя.
Я открываю форточку и слышу запах лета;тихий и ровный запах тления,запах горящей шерсти и запах клубящейся под фонарями пыли.
Нарисуйте город,который я вижу,высовываясь в форточку и клейте его изображения на обложки старых кассет с индастриэлом восмидесятых.Ленин в Октябре,чувствуете?
Скоро будет и так.Увижу во сне сполоснутую ливнем багровую звездочку и пойду по улицам отлавливать тени без запахов,но с очень чистыми ладонями.Ещё будут высокие клёны,тромбы октябрьской листвы,затыкающие вены канав и светловолосая девушка с мокрой от дождика головой.Всё это будет в самом ближайшем будующем,но сейчас у нас тут немножко другое.У нас Сталин во всё Небо.Сталин во весь Май.Кто то называет это упаднической нойз-ораторией,мне же это более всего напоминает фьюче-джаз,которого пока ещё никто не играл,где всё туго-туго закручено,угловато,скомкано и украшено поверх зубчиков баса красными листиками оркестровых па.Это не декоративно,это пахнет прохладными улицами и самым самым самым непродажным облаком.Однако оно и ни в коем случае не живо.Ну а зачем тебе? Я прикрываю веки и прямо таки вижу это самое недосягаемо-сиюминутное "когда то",где мы осторожно выуживаем багровые листочки из песчаных тёплых оврагов.Мы будем проводить по ним пальцами,прислоняться к ним сухими губами,внимательно,не дыша и не глотая,вслушиваться в их тишину,и нам будет легко и ветренно.Запахнет холодной колой и машинами.Расплавленными Солнцем жёлтыми машинами тридцатых.Понимаешь? Нам никогда не выловить то,чего нам так фатально и неограниченно не хватает.Где твои "невинные кошмары"? Где ты прячешь свои "пули назло"?
Этот июль не построила Цивилизация.Этот июль пришёл в город из Палеозоя.Я хочу сказать,что плывущие перед глазами горячие улицы снова открыты для нас.Эта утопающая в себе самой немая баллада снова заперта в космосе между чёрной головкой наушника и моей барабанной перепонкой.Эти вихри оранжево-красной пыли снова живут под прицелом моих радужек.Ну да.Ну да а как же.В первое время мне придётся быть суровым хозяином.Настоящим Сталином.Потом конечно же всё изменится.Но не сейчас.Собственно вот,вот-вот уже она,рука,открывающая пустую клетку.А где то вдалеке задыхается лопасть вертолёта.Я не буду никого ждать.Понимаешь ли,шагая рядом с бабушкой сквозь проткнутый светом лес на прошлой неделе(никогданикогда в этой жизни),я увидел там,вдалеке,за расплавленными жёлтыми машинами тридцатых,за трупами жёлтых полей и пожелтевшими ручьями людей,настоящее тёмно-синее шуршащее море.Я не предлагаю тебе слушать широкий,колыхающийся из стороны в сторону запах,я предлогаю встать на моё место и увидеть это собственными глазами.Смотри,если хочешь,а я не стану ждать кого бы то ни было.Даже того,кто при ходьбе опирается на мои ступни,запускает мою пятерню в мои же космы и сейчас моими пальцами стрекочет по клавиатуре.
Я восторженно отчуждён.Я воздушный шарик,накаченный весёлым отчуждением.Я снова стою на летних шпалах.Я-САМА ЖИЗНЬ.И я-хочу.