Настроение сейчас - Противоречивое
Который раз, открывая глаза, я утыкаюсь ими в потолок, как обычно люди утыкаются в незнакомую дверь, чтобы открыть её и увидеть что-то новое. Мысленно обещаю себе прожить этот день, как маленькую жизнь, так, чтобы не тратить время зря, получить максимум полезного и не умереть от передозировки серости.
Иду в школу в наушниках. Музыка, как саундтрек к моим мыслям, превращает эту прогулку в заставку к какому-нибудь аниме. А если вертеть головой по сторонам, разглядывая всё и вся, то эти всё и вся будут недоумевать от того, почему у тебе на лице улыбка размера XXXL.
Сижу на уроке, а мысли катаются в метро. Странно, я довольно часто не слушаю половину из сказанного учителем, но всегда великолепно во всём разбираюсь. Просто я привыкла делать по десять дел одновременно, назначать по пятьдесят встречь на дню и смотреть по нескольку аниме параллельно. Всем кажется, что я живу в бешеном темпе, раз всё успеваю, а мне этот темп кажется замедленной съёмкой из матрицы. Мой мозг слишком активен для этого тела.
Еду домой в метро. Мысли опять опережают меня, они уже дома, если не в космосе. Я опять слушаю музыку, только теперь она кажется мне чем-то большим, чем просто набор звуков, она задаёт ритм, под который я иду, мысли, которые несутся с бешеной скоростью, чувства, которых так не хватает.
Сижу на столе. Не за, не под, а именно на столе. Обхватываю руками колени, опрокидываю голову на бок и смотрю на мир сквозь невесомую, но прочную гладь стекла. Мысли вернулись в "здесь и сейчас". Я впадаю в короткометражную депрессию. Занимаюсь самокопанием. Всегда прихожу к одному выводу - я аморальное дерьмо.
Щурюсь в темноте от света монитора. В душе наступает пустота.Параллельно ищу файлы в интернете и что-то хорошее в себе. Нахожу и того, и другого целую кучу. Вдруг рука одёргивается, мысли смешиваются и мне надоедает сидеть и тупо лупить троянских монстров по морде. Я навожу курсор на папку, и через несколько песчинок-секунд комната наполняется отборным гитарным риффом.
Лежу под одеялом. В одной руке фонарик с мобильника, в другой - очередная жертва. В роли жертвы Стивен Кинг. Пожирая глазами страницу за страницей, вдруг останавливаюсь. Начинаю искать под матрасом. Ручка, журнал, старое фото...ах да, блокнот. Начинаю писать. Неважно, что. На утро это будет казаться мне бредом психоделика, но сейчас каждая буква рождает в душе отклик, становится или тепло, или тревожно. В зависимости от того, что я пишу.
Пытаюсь уснуть. Теперь глаза останавливаются на потолке, как останавливается путник у закрытой двери магазина, который теперь откроется только утром...