УДЕЛ КУРЯЩИХ

Ещё чуть свет - дымит сосед:
На блюдце три окурка,
Других забот, наверно, нет-
Желтеет штукатурка.

И выпуская едкий дым
Из просмолённых бронхов
Он забывает вкус еды,
Всё хорошо - что плохо.

А рядом дети и жена,
И сизый дым туманом,
Так в чём её теперь вина,
Что вышла за болвана.

Лежат окурки, как гора,
Замучил всех соседей,
И дым с утра и до утра,
Когда от нас он съедет?

Ну, а ему на всех плевать,
С мокротой и одышкой,
Начнёт здоровье отдавать,
Как деньги со сберкнижки.

А там, глядишь, и понесут…
Рак лёгких, значит «в ящик!»
Врачи такого не спасут,
Таков удел курящих.

Ю. Краснокутский