Холодный ветер, вперемежку со снегом, хлестал мелкими иголками по лицу. Поднимаешь воротник пальто и сильнее укутываешься шарфом. Тебя колотит изнутри, но ты не чувствуешь холода. Вечереет. Ты медленно, но уверенно подходишь к воротам кладбища. Вокруг ни души. Ты осторожно толкаешь калитку и воздух пронзает отвратительный скрип. Ты входишь, не закрывая её, и медленно бредёшь мимо заброшенных могил. Перед твоими глазами мелькают десятки портретов. Таких чужих и незнакомых тебе людей. Поворот, затем ещё пару десятков шагов, опять поворот. И ты в самом дальнем конце этого кладбища. Сюда никто и никогда не приходит. Лишь ты один сидишь часами на каменной глыбе и с глаз твоих текут слёзы. Ты замедляешь шаги. Нет, тебе не страшно, тебе очень больно. Остановившись за несколько шагов до ограды, достаёшь из-за пазухи розу. Одинокую алую, прекрасную, как она, розу. Ты никогда не дарил ей роз, хотя она так их ждала. Смахиваешь с плиты осенние листья и садишься подле неё. На портрете она кажется тебе такой живой, что с твоих глаз невольно катятся слёзы. Ты не пытаешься их скрыть, это для тебя совсем не важно. *Почему?* шепчешь ты. *Зачем?* снова и снова повторяешь ты.
- Ты совсем не изменился, всё такой же, - поднимаешь глаза и видешь её. Она всегда улыбается, даже сейчас.
- Ты заберёшь меня с собой?
- Нет...
- Ну тогда останься со мной. Я не могу жить без тебя. Без тебя мне всё чуждо.
- Зачем, - она подошла и взяла розу, - Зачем весь этот цирк?
- Я люблю тебя...
- Поздно же ты это понял.
- Очень поздно. Я просто сволочь.
Она подошла ко мне и обняла. Холодок прокатился по коже.
Часы на колокольне били 23:00.
- Мне пора.
- Почему так скоро?
- Меня ждут. Прощай.
- Мы ещё увидимся?
Но ответа не последовало. Она растворилась в осеннем ветре.
- Я скоро приду к тебе. Жди меня.
- Жду. Я тебя всё ещё люблю-ю-ю-ю..., - послышался пьянящий голос в небе.