Беззвездная больная ночь над городом
простерла руки и чего-то ждет.
Мы в ржавчине ее, как в кофе молотом,
блестим игрушек битых острым холодом
в чужой груди, в порезах встреч… – Пройдет
боль, став привычкой. Это жизнь идет,

по горлу бритвой медленно идет.
Но камень в горле нам подарен городом,
чтоб не кричать, когда любовь пройдет,
когда поймем, что нас никто не ждет
в расщелинах квартир, залитых холодом,
чтоб выдержать удар по сердцу молотом –

всей нелюбви, что есть на свете, молотом –
и вдруг понять: кровь больше не идет.
В груди железно-арматурным холодом
заклинил блендер сердца… Смерть над городом
Как над костром простерла руки… ждет…
Напрасно – двести двадцать и пройдет

сомненье в том, что стоит жить, пройдет.
И только тьма во взгляде перемолотом
уже чудес не ищет и не ждет.
Что толку, что весенний дождь идет,
ненужный дождь над равнодушным городом,
где люди, стены – все объято холодом,

окурочно-брезгливым жадным холодом,
и каждый мимо каждого пройдет.
От чувств и мыслей заслоняясь городом,
работая локтями, словно молотом,
толпа людская сквозь толпу идет
туда, где только ночь пришедших ждет,

кофейной мглой бессонной липкой ждет,
пододеяльным одиноким холодом.
И тикают часы, как смерть идет –
она по каждой косточке пройдет
минутами, как стопудовым молотом.
И вновь рассвет. Зачем он здесь, над городом?

© Поэзия_ФениксаФеникс[/user]