У вас нет тени. Нет места за что было бы зацепиться, кроме парочки выступающих недостатков. Смотря в зеркало, понимаете что вы - самые красивые, засыпая думаете о том, сколько мужчин вы свели с ума за сегодня. Получаете ответ - ноль. Это число приравнивается к вашему интеллекту. Смотря каждый день по несколько фильмов о любви в тайне от внешнего мира мечтаете, что когда - нибудь и у вас так будет, поэтому кидаетесь на первого встречного, отдавая ему девственность, клянетесь в вечной любви, и, при этом, нарушая все клятвы, вы умудряетесь брать в рот у кого веселее, и, не принимая это за измену, радуетесь хорошим отношением со своим единственным, да потому что ему срать чем ты там занята, лишь бы ноги раздвигала и рот шире распахивала. А вы, все так же наивно верящие в искренность любви, плачете от лживых слов "я люблю тебя", и, не замечая как в голове так и остался бублик, ведь в своей жизни вы не добились ничего, кроме мужчин, и то не умом и не тем более внешностью, а своей шалавистой натурой. Из ваших уст слышен лишь грязный помет сплетен о других, хотя в себе не замечаете самого элементарного - как воняет изо рта и как становятся потными поднышки. Да что уж скромничать - вы идеалы и меня от вас тошнит.