Настроение сейчас - you'd been completing my fate

Ночь.
Из моих треснувших
стеклянных глаз
сочится мутно-желтая желчь.

Утро.
Ощущение чьих-то пальцев в почках,
чьих-то отросших ногтей впивающихся
в ребра
с изнанки,
холодного скальпеля, препарирующего
мои трудные легкие,
не дало уснуть.

Соберу свои кости в узелок на память
и помчусь расхлябаным алюром
сквозь беспросветность утра. Работа.

И каждое действие будет ненаполненным.
Неполным. Просто рабочий робот.
И соседка вытаращится черными дырами своих едких
зрачков,
с чего это я так рассеяна.

А у меня вчера умер единственный друг.
Не хороший, не лучший. Единственный.
И об этом некому даже сказать. Слова - холостые патроны.