это называется потеря точки опоры или абстракция. как космонавты в открытом космосе.
я читаю Бунина и, кажется, расстаюсь с остатками здравого смысла. мне очень хочется куда-нибудь к Волге, в огромные  просторные земли, где лишь заброшенные поля и старые, пропахшие мудростью и временем дома.

там можно гулять по берегу реки и встречать новые дни.сидеть на песке и думать о вечном, если что-то в нашей жизни еще имеет подобное определение.можно упасть по середине бескрайнего простора и, раскинув руки, считать звезды в небе. летом их всегда много, можно пролежать всю ночь, но так и не найти последнюю звезду.

все вышеописанное встает перед глазами в сырых проходах метро, где гул поездов пререкается с  бесконечным шарканьем, кашлем, говором, ударами глухой музыки в наушниках, тихими стонами нищих. сквозь эту серость не рвется солнце, тут заключены все человеческие души, как в темном царстве Аида - они плывут, размахимая руками и кричат, взывают о помощи. лишь пропитанные деньгами и кокаином модельные тела не встречают этих вопиющих душ.
но и души в свою очередь почти рады отсутствию этих встреч.

если бы меня попросили разукрасить жизни в тот цвет, в котором я ее вижу, то это был бы серый.
если бы в тот, в котором я бы хотела видеть - то,наверное желто-оранжевый.с зеленым оттенком.

Как хотелось бы мне написать сейчас песню, 
Да не лезут слова...
В животе улеглась еда
И клонит в сон трава.
Если б кто-нибудь мне позвонил
И позвал веселиться,
Вечер нас бы всех проглотил!
Совсем не спится... Что за день?!

Как хотелось бы мне сейчас выпить
И почувствовать себя в гостях...
Вокруг будут сидеть странные люди
На эмоциях и страстях...
Если б кто-нибудь мне позвонил
И позвал в такую квартиру,
Я б  на радостях встряхнул пакет
И свернул папиру... Что за день?!

Как хотелось бы мне написать сейчас песню,
На я вроде уже написал?..
Возвращаются в гнезда заплутавшие мысли,
Для меня этот день пропал!..
Если б кто-нибудь мне позвонил
И вытащил меня из кровати,
Я б ему все простил,
И ворчал бы некстати: "Что за день?!"